老家的记忆碎片

    老家是什么？故乡就是老家。老家是一种企盼，是行色匆匆的游子远在天边心存的一份思念，是久居客地的城里人归去来兮的港湾。老家是珍藏爱的地方，老家是可供心灵取暖的地方，老家是牵动你我他刻骨铭心的一根神经。

    这不，又到了清明，眼见城里人一簇簇往各自的老家移动，或上坟祭祖或走亲团聚，于是我的这根神经也不自觉地隐隐发作起来。那纷纷细雨，不是落在地上，分明落在了心里，洇渗出愈来愈清晰的那个老家的轮廓。这个轮廓，虽已被时间揉搓得支离破碎，但尚存的碎片却是脉胳清晰。那么就让我再次小心地捡拾，把它们一一放进记忆的箱柜。

    炊烟

    炊烟是暮色的杰作，是黄昏的画意。那是文人墨客对它的描述，有一首歌唱的就是“又见炊烟升起，暮色照大地”还有“黄昏有诗意，诗情画意虽然美丽，我心中只有你”颇有乡土味的意思。

    记忆中的炊烟并没有这样的诗情画意，倒是另一番滋味。

    第一种感觉，炊烟是一个声音。是母亲对孩子的呼唤。我们游走在旷野荒山，只要远远看见家里屋顶上慢吞吞地吐出一口炊烟，就知道是母亲在灶台跑前跑后了，于是我们的心会被它束缚，再撒野的孩子也无法抵挡那炊烟的召唤，在父母还没有发出歇斯底里的声音之前，乖乖地收拢放纵的心思，熄灭心底正在悄悄萌生的恶作习念头，循着那口由浓而淡、由稠而稀的炊烟落荒而归。

    第二种感觉，炊烟是一种味道。家的味道，村庄的味道，都渗透在冉冉升腾的炊烟里。炊烟在空中弥漫，在村庄徘徊，最终在我们的鼻子里跌落，它探进肚里，钻进心里，与之对话，地久天长，终于让我们品味出那炊烟原来就是家的温暖，就是对饥饿的一种亲切安慰，就是一种叫焦虑叫渴盼叫等待的滋味。

    第三种感觉，炊烟是一面旗帜。有人的地方，必定会有炊烟升起。炊烟升起，是家的象征。巧妇难为无米之炊，那是家不象家。炊烟成群结队，结伴而行，约定似地在同一时间升起然后回合，似在向天空请示汇报，一天三次，那是幸福的家庭大都相似。一屋子人错过或弄丢了某一次炊烟，定是一家之主在节衣缩食，在哀叹吃了上顿愁下顿。炊烟冒不出一丝丝的形式主义。

    逢年过节的时候，炊烟最是忙碌，近乎杂乱无章，那是它在招待一批又一批预期到来的客人，不得不应付千百年来早就约定俗成的饭桌上的客套。

    水缸

    水缸与灶台长年厮守。有时候水缸就紧贴着灶台，有时候水缸与菜橱挨在一起。水缸与灶台，最长的距离，从来没有超越母亲一转身就能勺到水的姿势。

    上面盖着两块半圆的木盖，拼凑在一起正好成满月，为的是防止灶火口的稻草、柴叶或烟尘掉到里面。一块半圆长年累月凝固在那里，就丰富了灶台的摆设。它的一角始终是砧板和菜刀，更大的地盘被茶瓶、热水瓶或无关紧要但又不得不要的东西占据，然后是任凭尘埃落定，想起来要赶走它，定是要腾出来作为吃饭场地的时候。家里难得来客人，小孩子上不得桌，怕有限的几块肉被我兄妹贼亮的眼睛盯得虎视眈眈，我们便常常听命于家规，站在水缸边委曲地吃小灶。

    每天水缸里的水都被肚子消耗殆尽，于是就有大清早挑水的习惯。两只水桶一根扁担忠心耿耿地为它效劳。开门第一件事，就是支勾支勾地响起，在水缸与水塘之间徘徊低吟。男人为水缸挑水，女人在水缸勺水，就是夫唱妇随、男主外女主内的生活概括。男人想不挑水，需经得起女人的唠叨，所以男人必挑水。后来这副担子依次落到了我们兄妹三个的肩上，是生活必经的一课。一缸水，需挑三担，我得来回走六趟，担子愈挑愈重，路途愈走愈远，两只水桶与我长得一般高低，于是就要拖泥带水，磕磕碰碰，把屋里的地面弄得川流不息。

    满桶水倒进水缸不是吃饭一样轻松的事。在未掌握要领之前，我视两桶水为两头猪，不得不把全部的力气凝聚到双臂，拎住它的两只耳朵，想腾地跃起，却总让我前仰后合，水桶爬缸沿上才可松气，于是水桶屁股朝我，我朝水桶屁股，把一桶水哗地塞进水缸。后来个子高了，生活教会了杠杆原理，便能不脱扁担凭肩凭手把水稳稳倒进去。

    刚挑满水的水缸是一团混水。尤其是一桶水冲下去的时刻，里面翻滚出被岁月遗忘多时的米粒和菜叶，都长得胖乎乎黑黝黝了，更多的则是长在缸壁的污泥，被黎明惊醒后，满世界地来回梦游，刚刚安静本份多了，又被另一担水搅得心烦意乱，如是再三，才肯沉沉睡去。它们与米粒菜叶同流合污，终于在缸里制造出一种口臭，于是水缸就会被母亲弄得个底朝天。

    我在里面养殖一些动物，比如鲫鱼，比如泥鳅，比如黄鳝，它们既然不能饿死，就需有它们的食物，所以那米粒和菜叶一定是我可怜动物的结果。父母并没有支持什么也没有反对什么，立场不坚定，就让我在水缸里寻找到了无尽的秘密和欢乐。小学三年级的某一天，我有幸能参加乡运动会的百米长跑，却让我为带什么菜而绞尽脑汁整整一个星期，最终，我把这个疑问菜落脚在水缸里。水缸里游动着三只手指一般大的鲫鱼，孤苦零丁，不知道我与它，究竟是我幸福还是它幸福，反正我狠下决心，捋起袖子，狭路相逢，轻松地握住了日渐消瘦的它，我们眼对着眼两相望望，算是告别。最后一剪下去，它安祥得没有一丝挣扎，然后被我拎着进了镇学校的食堂。那天我的百米长跑得了第一，我想我为那条鱼必须跑第一。吃中饭的时候，体育老师骂我，说我跑得最快也没用，因为，因为我抢道了，同学们开始哈哈地笑我。顿时，我的两只眼睛就变成了两只倒满水的水缸，四周溢出了水珠。那烈火中永生的鲫鱼，竟也白着它的双眼，对我不顾一屑没有响声，我心里就冒出一肚子苦水，我想，我真不应该让这条在水缸里畅游的鲫鱼为我殉情啊。

    夹橱

    （这个“夹”字一定是错误的，我的音译而已，标准的称呼似叫“橱子”或“橱柜”为顺口姑妄言之。）

    夹橱贴着墙壁，面部永远朝着灶台，这就是灶头间（厨房）的基本构勒。水缸有时候亲近灶台，有时候亲近夹橱，似乎没有第三样可依靠的东西。

    我家的夹橱说大也不大，说小也不小。大户人家的夹橱，比如我外婆家的，划家庭成分时划入了富农，所以他们家的夹橱有六扇门，正月里可放得下两八仙桌的碗头。小户人家的夹橱，比如我奶奶的，她只剩下一个人跟日子拼命，所以夹橱连脚都省略了，直接钉在灶台边墙壁上，两扇门，也是小小的。我家的夹橱有四只脚，但只有三扇门，刚好放得下一八仙桌的碗头。那是我记事后父母很像模像样置办的一件家具，有历史意义和里程碑作用。严格地说，象一户人家了。

    夹橱底层没有遮拦，只几根横档，也没有推门，是放空碗空杯的地方，说放杯真是我死要面子，其实那时候我家根本没有杯，喝酒泡茶吃饭喝汤，我们单调地认定了一只碗，仅大小区别而已。碗也不会超过十六只，有时候被我们不小心摔破了，有时候被父母自己吵架时作为发泄的工具破灭了，所以翻来覆去就这么几只碗，而且日渐减少。

    上层是放菜的，当然是吃剩了的菜，半碗萝卜或半碗干菜或半碗腌菜，除了春节能充实它的内容之外，更多的时候，一年四季就一只干菜碗在那里孤苦伶仃，冒充着家的气息。有时候更是空空荡荡没有半点牵挂，任凭那只馋猫在那里痛苦地跳上又跳下，与那些希望破灭后的老鼠同作战场，弄得底下的大小饭碗磕磕碰碰。实在看不过猫的玩皮，母亲也会在里面撒上些老鼠药，封锁了橱门，药死那些可怜的老鼠来解恨。

    中间是两只抽屉，成为家里... -->>
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