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风往哪里吹

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    午休间歇,在楼道的尽头吸烟。六月,南城的阳光燥热、毒辣,水泥构筑的森林,失去了温性的清凉,空调,近乎于一种点缀,装饰着生活的另一面。

    逃遁不单单是逃离。一只飞虫,莽撞碰了几次纱窗,也逃了,那时,我佩服它的勇气,我把全部的信心与好奇都押在它身上了,但最终它还是逃了,不知道,它当时是不是怀了委屈,于是,我也想逃,虽然,毫无方向。

    不知哪里来了一阵风,或许是孟夏遥远他乡的一株芦苇发出的第一声沉重的叹息,或许是池塘边半夜萤火虫匆忙扫过的尾影。再次凝神聆听,却绝无声息,消减在明色的玻璃上,只泛出脆硬的白光,刺眼的一刹那,找不到风的痕迹。

    风,往哪里吹?来来去去,楼前矜持的木槿,静若处子。我以阳光的名义询问:风,你告诉我往哪里吹?!

    依然是夏天,六月,那个孕育我生命的季节打了个喷嚏,我却把故乡弄丢了,丢在草丛间,还是清风里?这些都是颇费思量的臆度。曾经,也许怕是想不到如今,放飞,往往意味着一种割舍。生命能走多久、多远?风,就成了眼睛,成了心,在迁徙中等待,等待一次陌生的飞行。

    风,往眼睛里吹,风干了,慢慢析出晶莹的盐粒,落在抚河的水里,滋养了我整个的少年时期,于是,我看见那踟躇不知所以然的少年,一路从咸涩里走来,抚过黑色瞳仁,碧潭一样的年纪,绿了山野。

    村庄吃了香醇的米酒,迷糊着,就袅袅生起了烟炊独自起舞。城市,不知在什么时候偷换了我的眼睛,眼睛,我看惯了霓虹的眼睛呵,象这座没有任何记忆感知的城市一样铅灰,而今,迎了风就开始流泪、疼痛。

    尾随风的行踪探视童年,那里,依然一杆一杆的青竹滴露,一滴一滴的,渗在竹叶青晕的直纹里,宛如后山清冽的泉水,涓涓细细,衔一叶薄荷的当儿,蜂鸟脆鸣竹林,整个季节,一下子轻了半斤。

    几点细碎的雀声若有若无的从枝桠的缝隙里传来,脆脆的叫声带着些许稚嫩。我有多久没听过鸟的鸣声了?期待圣灵降生的虔诚,终究换来些许美丽的眼睛。风,原来你在童年的纸鸢上一直未曾离去。

    风,你再继续吹,吹过每一个简单的表情。那里,有一些男人和女人,用淳朴的锄头与游鱼的梭子共你唱吟,在漏盏三更之后静静入睡,只是,风,请再一次吹过我童年的葡萄藤,借我一束光亮,好去寻找那丢失在密密匝匝缝隙里的希望和失望。

    只是,这斑驳往事的影子,沉浮之间,整整花去了我十年的光阴。今夜,我只是个孤独的牧童,因为没带那三千里长的牧鞭,所以只能凭借一阵风来栖息游落的灵魂,今夜,我的牧牛,他们的名字都叫怀念。

    风,你会带我一起往哪里吹?在每个月色如酒的夜里,祭一点烟灰,用你飘曳的印记雕刻时光的名字,就像此刻,我似乎看到城市在顷刻间轰然坍塌,呈现于眼前的,不过是些花花绿绿的油彩,不在乎这堆废墟里,是否埋藏我的名字,如果有,那也让它一起死去。

    巧言令色的世界,词藻让黑的变成了白的,或者爱成了恨,失去质量的体重交付给风,去漂流,将寂寞放逐,让浮躁平静,如果可以,我希望村庄是我的名字,我直白着素灰的面容接受日晒雨淋的洗礼,用田野一样宽阔的胸怀化解悲欣交集。

    太白说:浮生若梦,为欢几何?酒精在风中挥发之后,留下的,是冷似寒泉的清水,所以,风,我不再问你往哪里吹,只请带上我的眼睛,邂逅另外一个村庄,在一棵木棉树下小停,掬一捧溪水,荡涤那蒙了埃尘的心灵。
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